MISCELÁNEA REILLO

Un poco de todo, como el universo Reillo. Pintura, poesía, mis pensamientos...

jueves, 30 de marzo de 2017

El viaje más triste

Hoy tengo que escribir sobre el "viaje más triste", ese viaje que nunca hubiera querido emprender...
Mi viaje comienza el domingo 19 de Marzo de 2017, San José, día del padre...
Un día parecido en 1994 me casé con el padre de mi hijo, el 19 de marzo también es el cumpleaños de mi segundo marido, de ambos estoy divorciada...
Y la primera foto del día es una nave industrial azul, tomé la foto porque era azul, como aventurado esa tristeza que venía encima y no sabía... triste azul, blue...


El día está soleado y parece anticipar la primavera que va a nacer... engañoso tiempo...
Me dirijo a pasar la jornada con mis padres para celebrar su día, me espera él tomando café descafeinado en su cafetería habitual, donde desayunaba con su amigo más cercano que acababa de fallecer la semana anterior. Me comentaba que ya apenas le quedan amigos, pero nos cruzamos con varios señores que le saludan y preguntan, son muchos años ya en el barrio...
Compramos unos pasteles en la nueva pastelería que acaban de abrir frente a su casa.



El sol puede tener tantas connotaciones, tantos significados...
Mi padre era mi sol, me daba fuerza, tranquilidad, calidez, paz, seguridad...

Brazos de Atón repartiendo bendiciones, eso me recuerda la fotografía inferior, la realidad fraccionada en mil pedazos, estructurada a capricho, deshecha, fracturada...

Un día tan bueno después del invierno frío de este año invitaba a sentarse en la terraza y ver pasear la gente y ver volar las palomas...


Yo delante, mi padre siguiéndome y el Espíritu Santo frente a nosotros. A veces las señales son claras y no las vemos, no queremos verlas. Yo estaba feliz pasando el día con él. Se mostraba animado y conversador. Nos sentamos a hablar del impuesto de sucesiones, de vender las tierras del pueblo...


Ahora su silla está vacía... Aquí donde tantas veces he llorado, hemos conversado, y mis padres han pasado noches de verano cotilleando el barrio... Vigilando el tráfico...



Las flores se pueden tornar tristes...


¡Qué solo puede estar alguien entre la multitud!


Mi padre me enseñó a jugar al ajedrez y era todo un reto hasta que conseguí ganarle, entonces dejé de jugar. Luego enseñó a mi hijo, su nieto...
Él seguía jugando con una máquina, y no se porqué ese día decidí hacerle estas fotos...

Habíamos almorzado estofado de carne y merendamos unos pasteles, mi madre caña de nata, yo milhojas de merengue y mi padre estos de la foto.
Nos tomamos la tensión, tenía dos aparatos, uno de brazo y otro de muñeca, me estuvo enseñando los últimos análisis, todo muy bien, a pesar de su gran corazón dañado por el infarto de hacía 16 años, su cáncer de próstata, la insuficiencia renal, la gota y la anemia.

Me quedé hasta las 20/30, porque mi hijo regresaba de Granada de un festival y quería estar en casa cuando llegase.

Me volví a casa y le llamé, su nieto le volvió a llamar más tarde cuando llegó...

Nos acostamos a la 1, no recuerdo que película estuvimos viendo.

A las 4/00 nos llamaron de emergencias, dijeron que mi padre estaba muy malito y ya me temía lo peor. Llamamos a un taxi que fue saltando semáforos rojos...

Cuando llegué solo pude darle un beso y decirle "Te quiero pá", algo que debí decirle en vida. 
Tuvieron que enseñarme el electrocardiograma porque me parecía escucharle respirar, no podía creerlo.
Sufrir por mi hijo (para él era como un padre) y sufrir por mi madre (una mujer dependiente durante 50 años de matrimonio y 10 de noviazgo, toda una vida juntos) y no poder sufrir por mi... 

Me preguntaron si le vestían o quería un sudario... Por supuesto, él era elegante, presumido, apuesto, impecable... He tenido que tomar unas decisiones que no hubiera deseado jamás... las coronas, la esquela...


EL MEJOR ESPOSO, EL MEJOR PADRE Y EL MEJOR ABUELO...

Yo se que son cosas que se ponen, pero lo siento con todo el corazón, nunca vi persona más paciente con los suyos, con los niños y no tan niños, con mi madre, mis abuelos que vivían con nosotros, y sus nietos a los que adoraba...

Un gran hombre de una ética intachable, de una moral pasada de época, un hombre honrado, que no quería nada que no fuera suyo, desprendido y generoso.


Me regalaron estas orquídeas en el tanatorio, cortesía de la casa, hace poco tuve el encargo de un cuadro, unas orquídeas, color fucsia...
Casi me da escalofríos...


Perder a un padre el día del padre es una paradoja cruel...


Lo que parecía vaticinar un renacimiento de la vida y a las puertas de la primavera se ha tornado en un gris y desesperado retorno al invierno... 
Emprendemos un triste viaje temprano hacia Toledo, al pueblo de mi madre, donde está la tumba familiar. No pensaba llevar cámara de fotos ni nada similar, pero estaba junto al bolso de una sesión que hice el viernes e instintivamente la cogí... Iba a ser un largo camino...
La comitiva: el coche de mi hermano que había venido de Murcia donde vive y mis tíos de Córdoba (el hermano de mi padre, que no puedo mirar sin verle a él reflejado).
En el coche de mi pareja, mi madre y mi hijo.


Siempre hago fotos a las fábricas, me atraen enormemente, me gustan las fábricas, esta es de aceite; mi padre era director comercial de un laboratorio farmacéutico y me encantaba ir a su trabajo y ver funcionar todo ese engranaje tan estudiado, tan estructurado y metódico... 



Tengo que aguantar el llanto y parecer fuerte como un toro, por mi madre, por mi hijo...


Quizá mi padre tenga que atravesar un túnel parecido, más allá...


El andar tierras y comunicar con diversas gentes hace a los hombres discretos. (Quijote)


El domingo le comentaba a mi padre que me gustaría ir por el pueblo, porque hablábamos de las tierras de la familia, que quería venderlas pero era difícil. Y ¡Cuan cruel es el destino! que dos días después me obliga a cruzar la España del Quijote con tan macabro propósito...


 El hacer el padre por su hijo es hacer por sí mismo. (Quijote)


Una parada en el camino para repostar, estirar las piernas, respirar y expandir el alma encogida de tanto dolor... No quiero pensar que se ha ido, está en otra dimensión, en una energía plena y renovada... 


Dicen que ahora brilla una estrella más en el cielo...


Más vale el buen nombre que las muchas riquezas. (Quijote)
Bien sabía esto mi padre, que siempre parecía un marqués allá donde iba, era respetado, tenido en consideración y atendido; tal como él era, eso recibía... hubierasé pensado cualquiera que era millonario, tal era su porte y su comportamiento...


Villarrubia
De Santiago
Vieja rubia
Con el Tajo
Por abajo

De lejos
Pareces
Un gato
Tumbado
Sobre heno

La Virgen
Al lado
En Castellar
Ahuecado
Por la mina
De fosfatos

Crudos
Recuerdos
De ocres mudos
De toros
Y truenos
De campos
Secos

Villarrubia
Teñida
De recuerdos:
Mi madre,
Su pueblo
Y mis abuelos
Viejos
Recuerdos.

Sus portadas
Y sus huerces
Triste
Y alegre
A veces

Amarilla
Y verde
Rubia
Toledana
Al Tajo
Asomada
Desde su
Ventana

Blanca
Reillo
Desde
Sevilla
Te canta

Villarrubia
De Santiago
De Castellar
Y toledana

Ocre y gualda
Como gata
Recostada
Junto al río.


Llegamos al destino del olvido...


La tumba de arriba es la de la Familia Escribano-Aguilar, ahí están mis bisabuelos, y mi abuela materna Genara, a la que mi padre tenía en gran estima, decía de ella que era un ángel, una gran mujer, muy independiente y valiente. Yo diría que era una feminista de sus tiempos, recuerdo como me decía: _ Disfruta de la vida ahora que puedes, que luego uno se hace viejo y cada vez es peor...
Abajo la tumba de mi abuelo materno, está solo, porque se ganó a pulso que así fuera. Creo que yo era la única que le entendía y le sobrellevaba.


Genara Escribano
(Poema a mi abuela en el día de su muerte)

El 1 de Marzo
La muerte la toma
En sus brazos
El cielo la llora
Con gotas de cuarzo
Descansan las manos
Que tanto bordaron
95 años
dejaron
su hija
2 nietos
y su biznieto
Fernando
Que la amaron
Y una vida
Larga
Y tranquila
Antes a la orilla
Del Tajo
Después en Sevilla
Se ha dormido
Despacio
Sentada en su silla
Asida a la vida
Se fue poco a poco
Día a día
Apagando
Las luces
Que mantenía
Encendidas
Con su risa sencilla
Con su mirada
Limpia
Con el alma
Sufrida
Se ha ido en el 2.001
Porque este siglo
Ya no era el suyo
Quedó libre el alma
De un cuerpo corrupto
Que la mantenía sentada
Frente a una ventana
Por la que divisaba
Caminando
Otras almas cansadas
Esta niña tan vieja
Se llamaba Genara
Y era mi abuela
Y ahora descansa
Entre sábanas blancas
Y alas doradas
Sus cabellos canosos
Su piel nacarada
Su mirada clara
Mientras su alma
Vuela y corre
Entusiasmada
Por volver a ser niña
Entre ángeles y hadas
Es un 1 de marzo,
Ha cerrado sus ojos
Han caído sus manos
En el sueño embriagado
En que todos acabamos
Y ha empezado
Nueva vida
Entre ángeles y santos
Desde aquí la velamos
Desde el suelo lloramos
Y ella desde el cielo
Nos verá emocionados
Hoy es 1 de marzo
Dicen que para su entierro
Hasta la Virgen bajó del cerro
Para poderla llorar
La Virgen del Castellar
Se quedó escondida
Tras el altar
Para poderla llorar
Y dicen que no quería
Pasar la eternidad
Junto al que fuera su esposo
Bajo lápida sepulcral
Sus llagas sufrió en silencio
Y en silencio se durmió
Para nunca despertar
Era 1 de marzo
Y el 3 tuvo descanso
Bajo una losa de piedra
En Villarubia, su tierra
Desde Sevilla, lloramos
Y desde aquí recordamos
Era 1 de marzo,
A Genara Escribano Aguilar.


Duelo

Por aquí pasó la muerte
Yo les vi llorando
La gente
No llora en vano

Por aquí pasó el olvido
Yo les vi cantando
El vino
Se ha derramado

Por aquí pasó la envidia
Yo les vi hablando
Alivia
Esos pecados

Por aquí pasó el amor
Yo les vi llorando
Yo les vi cantando
Yo les vi hablando
Por aquí pasó Dios.


El abuelo y el nieto:

Cae por su pelo
La ceniza del tiempo
Corren por su cara
Las arrugas del mañana
Y entre sus dedos
Se atrofia el tiempo
Pero en su alma
Una semilla aguarda

Fuente de Inspiración:
Vicente Huidobro
Dedicada a mi padre


Son muchos los poemas que he escrito a la muerte, es preferible mirarla de frente, conocerla, saber a lo que te enfrentas, temerle menos, endiosarla, que sea algo legendario, algo épico...

La muerte viene segando alto

Agachad la cabeza,
Agachaos
Que la muerte viene
Segando alto

Agacha la mirada
Mira bajo
Que la muerte viene
Segando alto

Tira tu orgullo
Al suelo, tirallo
Que la muerte viene
Segando alto

Que la muerte tiene
La hoz a mano
Que la muerte viene
Asestando tajos
Que la muerte viene
Segando alto


Yo tengo escrito mi epitafio desde hace tiempo, cosas que no quiero dejar al azar, en mi tumba debe haber una pirámide, aunque sea pequeña, quiero que me entierren con un traje de novia blanco, quiero que mis cosas más personales se vengan conmigo, al igual que los antiguos faraones...

Sayo blanco (epitafio)

Soy yo, la que ves envuelta
En fiel mortaja de seda
Blanca, perfecta, vuelta
Del revés. Rodeada de lienzos
Puros de lino claro; trenzo
Mi pelo dorado atado
Con blancos lazos.

Una luna sobre mi cama
Pone blancas mis sábanas
En un sudario de lágrimas
Por el sudor seco del sexo
Que queda vuelto
Del revés.
Esencias de benjüi e incienso
Recuerdan esos besos
Como palomas blancas
Sobre mi cuerpo
Ahora de bálsamos cubierto.
Tendida la dama muerta
Espera en blanco silencio
Entre algodones envuelta
En la nariz y las orejas.

Los pinceles y la trementina
Al fondo de la vitrina
Los lienzos en blanca
Memoria hundidos
Perdidos en el olvido.


El responso había sido en Sevilla, en el mismo tanatorio, la lectura el pasaje de San Lázaro, muy egipcio, El-Alzharus (el alzado). Mi madre quería ver a su Virgen del Castellar, así que nos desplazamos a la Ermita. Mi madre la pintó hace años y tiene el cuadro colgado a la entrada de su casa.



En el siglo XII existía el castillo del Tormón que quedó abandonado durante el reinado de Alfonso VII, edificándose en su lugar una iglesia donde la tradición popular indica como lugar de aparición de la Virgen del Castellar.



"A cinco kilómetros de Villarrubia de Santiago, en un cortado sobre el río Tajo, y en el límite norte de la comarca de La Mesa de Ocaña, que tanto hemos traído a este blog últimamente gracias al trabajo investigador de Antonio Martín Asperilla, se encuentra la Ermita o Santuario de la Virgen del Castellar." 
La imagen de las antiguas vírgenes sentadas, viene de las representaciones de Isis y Horus, y la Virgen del Castellar, también es una virgen sedente. En la Edad Media hubo una vuelta, otra vez muy importante, al culto a la Gran Madre, a la Madre Tierra.
Perséfone, como la Virgen del Castellar, también lleva una granada en la mano, como símbolo de poder. Perséfone era la reina del inframundo, la esposa de Hades, pero también era la diosa de la agricultura y sus cultos comenzaban y terminaban, como la Virgen del Castellar, al principio de la primavera y el final del verano.
Fuente: ciudaddelastresculturastoledo.blogspot.com.es



De tu costado;
Las espinas clavadas
Con mis uñas
arrancara...


Minera de Santa Marta es una explotación minera ubicada en Villarrubia de Santiago, Toledo. En estas instalaciones extraen y procesan sulfato sódico anhidro.El Sulfato Sódico Natural es un polvo blanco inodoro y no peligroso, cuya principal aplicación es la fabricación de detergentes en polvo, papel, vidrio e industria textil, aunque también se utiliza en otros sectores como en la industria química, y prácticamente se exporta a nivel mundial dado que España es el único país de la UE que procesa este producto.
La ermita del Castellar esta justo encima de la boca de la mina y la proximidad al río Tajo es porque para el procesado del sulfato hace falta muchísima cantidad de agua.
Minerales:  (thenardita, glauberita, salitre, yeso, anhidrita...)



Regresamos al pueblo para almorzar, ideas de mi hijo, que mejor que en la que fuera casa y negocio de mi abuelo Carlos Reillo, lugar de nacimiento y hogar de mi madre durante 30 años. Ahora ya no es de la familia, en plena Plaza del pueblo, han construido un restaurante. 

En esta casa pasé muchos veranos. A mi padre no le gustaba mucho el pueblo, ironías de la vida, pasaran sus restos el descanso eterno en su cementerio. Y todo por estar con mi madre; él decía que se había llevado lo único bueno del pueblo.

Y no podía dejar pasar la ocasión de visitar la enigmática "Cueva de la Yedra", supuestamente construida o utilizada por mi bisabuelo. Lo que si es cierto es que pertenecía a la que fuera su casa en la plazuela.
Han hablado en el programa "Cuarto Milenio" sobre ella, cierto encanto misterioso si tiene...



"A la Cueva se accede por un solar donde existía una antigua casa, hoy desaparecida, siendo el actual acceso no el original, el cual se encuentra tapiado según entramos a mano izquierda, quedando desvirtuada así la entrada a la Cueva, que se tuvo que hacer no desde la casa que ocupaba dicho solar, sino desde la situada enfrente del mismo, una antigua casa solariega, desde la cual ya no se puede acceder a la Cueva."


LA CASA. El posible hogar de un masón.
La casa en cuestión está situada en la Plaza de la Libertad del citado pueblo, a pocos metros de la iglesia. Si nos fijamos en la decoración de su fachada nos daremos cuenta de las primeras pistas: veremos un triángulo en el que se insertan un círculo dentro de un rombo, se podría explicar como la representación del Delta Luminoso, el ojo del Gran Arquitecto. El rombo en el que se encierra el ojo de Dios, es la suma de dos triángulos (el fuego y el agua), que son tres lados cada uno, 3 + 3, los dos triángulos superpuestos forman el hexagrama, muy importante en el esoterismo; dibujar directamente dicho símbolo me parece muy arriesgado y llamativo en la época de construcción.
Fuente: http://ciudaddelastresculturastoledo.blogspot.com.es/2014/06/la-cueva-de-la-yedra-villarrubia-de.html



Arco de Acceso a la Sala de las Columnas (En la cueva):
La sorpresa llega al atravesar este pasillo y encontrarnos de frente con la Sala de las Columnas. Esta Sala circular está rodeada en su perímetro por 9 columnas, mas una Central, de tosca realización, pero que nos sorprenden porque en realidad no sujetan el techo de la cueva, son un mero artificio escenográfico, usado con una función especial, desconocida a día de hoy y que nos deja aún más perplejos. Es fácil acordarse de los Tholos Griegos, cuya estructura era muy similar. El caso de la columna central es aún más desconocido, quizá asociado a la posible función litúrgica de la Cueva. Es también curioso no encontrarnos con ninguna marca de cantería o Gliptograma en todo el recinto. 

El investigador de todos estos misterios, Antonio Martín Asperilla, me encontró, me explicó todo el tema y me encargó unos dibujos de la casa y la cueva...


En el dibujo de la izquierda he retratado a mi bisabuelo, copiando una foto que guardo de él y el manuscrito es una carta suya que también conservo. 

El domingo hablaba con mi padre y le comentaba mi interés por visitar algún día el pueblo, para ver las tierras y rememorar viejos tiempos, quien me iba a decir que dos días después estaría allí... Que cruel es el destino...


La Iglesia Parroquial de San Bartolomé Apostol no podemos visitarla, está cerrada, se encuentra justo al lado de la casa de mi bisabuelo.
La construcción de la iglesia data del siglo XV, de estilo herreriano. Es uno de los elementos arquitectónicos más reseñables de la villa.
La estructura es de estilo renacentista. De piedra labrada y careada sobre planta de cruz latina, de 47m de largo y 23m de ancho y una altura de 18 m. Tiene 8 medias columnas del orden dórico en la nave central que sostienen arcos y bóvedas de medio punto y en el centro del crucero una cúpula de media naranja de 25m de altura. La torre es de buena mampostería y sillar, muy bien compuesta por cinco cuerpos y basamento con líneas de imposta molduradas, los tres primeros cuerpos son ciegos, y los otros dos alojan el campanario. Tiene un magnífico retablo mayor, poligonal de cinco lados, estilo barroco de transición al renacimiento, construido y tallado en madera y dorado en oro fino, con entrepaños estofados en oro. 


No se porque asimilamos cielo (Sky) con cielo (Heaven), pero es agradable pensar que el alma de mi padre se acurruca entre algodones blancos...


Emprendemos viaje de vuelta, duro viaje, porque queda la amarga sensación de dejar a mi padre atrás... Yo quiero pensar que está a mi lado, pero tampoco quiero retenerle demasiado, creo que se ha ganado su ascensión a un nivel superior de conciencia, cielo, paz, amor... Supongo que nuestros seres amados velan por nosotros desde otro plano de existencia.




Los rayos de Dios se filtran entre las nubes atardeciendo ya, aproximándonos a Sevilla donde tendremos que continuar nuestras vidas, un poco más solos, un poco más tristes...

Mi padre nació en Albacete en 1932, su padre era ferroviario, su familia tintoreros, él estudió comercio en Murcia donde tenía familia. Trabajó como mancebo en algunas farmacias de Madrid, antes la profesión no era tan sencilla, había que preparar las fórmulas y estar en pleno contacto con el médico. Después desarrolló su vocación comercial en diversos laboratorios hasta el último donde era Director Comercial. A mi abuelo paterno no llegué a conocerle, pero si a una bisabuela; mi abuela se parecía mucho a mi padre. 
Su padre fue destinado de Jefe de Estación al pueblo de mi madre y allí se conocieron hace aproximadamente 60 años, toda una vida...
A él debo mis valores morales, mi educación, mi profesión y mis rasgos... Mis ojos azules, el hoyuelo de la barbilla...